Andrea Capellanus not dead

Dicen que el amor

se inventó en el medioevo
como marca de distinción.

El caballero robusto

en su pesada armadura

deja por un segundo su espada

manchada de sangre de la punta a la empuñadura

y se arroja al suelo a llorar por la dama

a la que llama su Señora

a la que así convierte en su dueña.
Quizás no fue la primera vez que
coincidieron dolor y belleza.
¿Habrá existido un amor verdadero
antes del olvido y del sacrificio?
¿Existirá alguna vez uno
que no sea sinónimo de renuncia?
¿Valdrá la pena formar ejércitos
construir fortalezas
escribir poemas
arrancar cabezas

traicionar

morir
por uno así?

¿Los hombres del futuro
despreciarán nuestro amor
lo considerarán bárbaro
terrible
esclavo
implacable?
¿Se preguntarán cómo la vida
podía girar en torno a ese delito?
¿Nos compadecerán
por estúpidos e ignorantes?
Nunca escuché conmovido
la historia de un enamorado
con el que no me sintiera identificado;
¿es el amor ese saber
que fuimos iguales
en el fracaso?
Una chica me dijo que no extraña a su amado
pero que a veces cierra los ojos
recuerda al amor
y siente volcanes dentro suyo.
Si el amor existe sólo como nostalgia
como recuerdo
los eruditos guardarán el amor
en un anaquel de la historia
y lo sacarán para hacer sentir mal a unos cuantos
por un rato
y lo volverán a guardar convencidos
de que los hombres del pasado
estábamos equivocados.
¿Cómo comunicarnos el placer en esta pérdida
el día que no quede un hombre
que ame así de errado?
Me arrancaría los cabellos

tras la vitrina de un museo
si eso garantizara
la vida de nuestro amor esclavista.

Amar es equivocarse todos los días
empecinarse en aguantar
perdonar lo imperdonable
contentarse con lo más pequeño
burlarse de los que saben
que somos idiotas
que insisten en que dejemos el amor para otros
que quizás alguno resuelva esto en algún momento
que hay experimentos prometedores
hay avances
en cualquier momento se acaba este amor de suicidas
pasado de moda
no vale la pena enroscarse
ya lo cambian
aguanten.
Pero ellos no aceptan la necedad
que hay en el amor
el saber que no hay que…
pero sí
imposible resistirse
imposible no jugarle otra ficha
al próximo dolor
al próximo abandono.

Si sólo fuera una cuestión del cuerpo
¡qué fácil!
diecinueve amores al mismo tiempo,
cualquier día.
Si sólo fuera una cuestión de besos
de compartir un gusto de helado
de saber dormir en la misma cama.
¡Hipócritas!
no se hacen cargo
del verdadero peso de haber amado
de conocer la tradicional e insidiosa insania
detrás de cada caricia
de saber que todo sería tan fácil si..
pero no
mejor joderse
con tal de amarse
con tal de mantener un rato más vivo
este traspié histórico
este exceso de cortesía
este bozal de chacales
esta mancha tan bella
en el desastre de lo humano.

http://chicoverde.blogspot.com.ar/2010/11/un-error.html

Presentación de Una tortuga muerta llega a la Orilla de Playa Grande

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"el pueblo le canta a sus familias disfuncionales", de Cristian De Nápoli

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La Vengadora en Filo

Era uno de esos teóricos somnolientos 

de la primera mitad del año

cuando todavía hace calor

y sólo dibujás en el cuaderno

o fichás compañeras.

Bocetaba el rodete

de la que tenía sentada enfrente;

le copiaba sin pudor

las curvas de los hombros.

Había vuelto a la facu

después de  un cuatri afuera

y todo parecía igual

hasta que entraron los militantes enmascarados.

“Buenas tardes compañeros,

disculpen, los interrumpimos

es un segundo nada más,

somos de La Vengadora en Filo.”

dijo un pibe que llevaba una remera

con una estrella

y una máscara de Batman

a la que le habían cortado las orejas.

Entró con él una chica con un antifaz

y un pañuelo sobre la nariz

que empezó a repartir volantes.

Mis compañeros estaban impasibles,

se los veía más molestos que sorprendidos,

resoplaban, miraban sus apuntes, anotaban algo.

La profesora los había dejado pasar,

simplemente pidió que fueran breves.

Nadie se estaba riendo.

El chico gesticulaba y vociferaba,

se notaba su experiencia en pasadas;

pero apenas escuché lo que comentó,

tan aturdido estuve esos minutos.

Creo que le escuché decir

“Puan merece ser salvada”

para cerrar su discurso.

Le pedí a un amigo

de los que se la pasan en el patio

que me contara todo lo que supiera

sobre la agrupación.

Unos decían que la pelotudez

empezó por imitar la genki dama

de los estudiantes chilenos,

pero según mi amigo el disparador

fue taparse la cara en una manifestación

para cubrirse de los gases de la represión

y para esconderse de los servicios de inteligencia.

“Un día uno de estos tipos,

uno medio loco, un boludito,

vino con la máscara a la facu

y empezó a pegar carteles”

-me contó mi amigo.

“Al principio pensamos que era un podri

o alguien trolleando a las agrupaciones,

pero de repente eran seis o siete,

no se sabe si del PO, si de la Mella,

si independientes”.

Mi amigo hablaba

con aires de confidencialidad,

yo le pregunté qué hacían

estos pibes en la facultad.

“Algunos los consideraban un chiste

-me explico mi amigo-

hasta su gran golpe:

se infiltraron en una reunión del decanato,

una rosca con una guita,

y filmaron la camarilla.

Subieron todo a Youtube

¿en serio no sabías?”.

Eran héroes, supuse.

Pero algo no cerraba.

A las semanas entendí todo:

las agrupaciones los odiaban

por banalizar la lucha

las autoridades los odiaban

por ser sus archienemigos

los profesores los odiaban

por niñatos y ruidosos

los estudiantes los odiaban

fastidiados

e incluso por ser también víctimas:

parece que una vez

habían entrado a un curso

y marcado a una piba

que había dejado al novio

por el mejor amigo;

así de amplia

se volvió su idea de la justicia.

Estudiando juntos

un compañero militante cuestionó

su propia existencia como agrupación:

sin duda eran combativos,

participaban de la Asamblea

y de las comisiones de base,

pero a elecciones no querían presentarse

ni nadie sabía bien cómo unírseles.

Le confesé mi desconocimiento

sobre esas instancias

pero le pregunté

si le parecía que usarían fuerza letal

o eran tipo Batman.

Me contestó:

“¿Vos sos pelotudo?

Tan locos no están.”

“¿Pero si pintan los fierros?”

le retruqué.

“¿Cómo en los setenta?”

se quedó pensando

y riéndose me dijo

que capaz

capaz serían de los primeros.

Finalmente yo también me acostumbré

a su presencia en la facultad,

me volví otro testigo desapasionado

de su locura grandilocuente.

Cursé un práctico con un pibe

que físicamente era igual a la Llama,

uno que usaba un gorro coya

y unos anteojos de sol para cubrirse.

Sin embargo nunca se lo insinué,

más por embole

que por respeto.

Meses después fui a una asamblea

a votar en contra de una toma.

Llegué tarde porque

cualquiera que haya ido a alguna

sabe que se vota a cualquier hora.

Cuando entré al aula

era orador el que llamaban

Compañero oscuro:

en el estrado se lucía

su cara transpirada

detrás del pasamontañas,

su capa azabache flameando,

los guantes de cuero duro

apretando el micrófono.

Lo abucheaban.

Casi no le quedaba voz,

abajo sus compañeros superhéroes

callaban con el rostro duro

y los brazos cruzados.

El salón ardía en insultos

y cantos:

Den la cara

den la cara

nos cansamos

de tanta payasada.

Tras unos segundos sin que lo dejaran

retomar la palabra

el Compañero oscuro

dejó el micrófono en la mesa

y resoplando bajó,

hizo un gesto a sus amigos

y todos se retiraron,

despedidos por los chiflidos.

No sé bien por qué los seguí,

asumí que iban a algún lugar a comer

o que mínimo se juntarían

a discutir en la esquina,

pero se fueron separando.

Cada uno se marchó por su lado,

hasta que me di cuenta

de que estaba persiguiendo

únicamente

al Batman sin orejas.

Entendí que no sabía lo que hacía,

estaba por regresar

cuando el enmascarado

se detuvo repentinamente,

volteó y me miró fijo.

Se acercó y me dijo:

“Esto nunca fue un juego para nosotros.

El mundo siempre nos da razones

para creer en los superhéroes”.

Con la voz quebradiza le pregunté

si ya nunca los íbamos a ver.
Siempre sosteniendo la mirada
contestó:

“Capaz que a nosotros no”

y me dio un papel,

uno de sus volantes,

pero que tenía escrito atrás,

en tinta roja,

una dirección.

Cuando levanté la vista

había desaparecido en la noche.