se complica
en estos días tan cortos del invierno
escapar a la tragedia
escapar a lo funesto
explicame
cómo hacés que no pensás en tus muertos
dónde están
si no se fueron
dónde están
no se quedaron
y sobre todo
querés saber con quién mierda te dejaron
si estás solo
estás aislado
ya no sos tan amigo de los chicos que algún día te forjaron
con acciones y palabras la certeza
de que todos los problemas en el mundo se acababan
con una birra
en un patio
bajo las uvas
fue verano
la estación de la belleza y los recuerdos
de que hiciste cosas bien o lo intentaste
la viviste
pero el tiempo ya pasó y ahora crujen muertas hojas en el suelo y la memoria
solo sigue
la batalla del insomnio encadenado
la policía
mientras tanto mata chicos con hermanos
que no son tuyos
y la derecha
está ganando elección tras elección en toda Europa
y en el mundo
ya no hables
ya no esperes
ya no alces tu cabeza ilusionado por la caricia de un mundo que te trata como esclavo
estás solo
estamos solos
no sabemos lo que viene pero la razón nos dicta que ya nada bueno va a salir de esto
respiramos
agitados
el espeso aire turbio de la angustia
bocanadas asfixiosas pero valen
aguantamos
empeoramos
aceptamos
nos cagamos
continuamos pero rotos, mutilados
acá estamos
nos mataron la alegría y las frentes con derrotas nos bajaron
somos pobres
somos menos
solitarios
pero a una sola cosa insostenible nos negamos
todo duele
todo sangra
pero nunca entregaremos nuestra endeble obstinación al oprobio de tener que someternos como tontos ignorantes a la ciega perspectiva de confiar en la buena voluntad de los ricos celebrados que conspiran día y noche para hacernos reventar y empedrar el camino de su ascenso hacia el palco donde esperan que aplaudamos y digamos convencidos que es verdad, que esta es la felicidad, sometidos claudicamos y aprendimos a ignorar, la sonrisa de ese entonces era solo el espejismo de un progreso que sabemos falsedad, tranquilidad, ya no hay ruines disidencias que callemos, preferible acompañar a los hombres señalados que manejan el manejo de lo bueno y de lo malo, para qué querría pensar
pero no
somos pocos
fracasados
angustiados y abatidos
lo sabemos
lo sabemos
lo callamos
por ahora
lo sabemos
lunes, junio 27, 2016
Abatidos lo sabemos
martes, julio 07, 2015
Todo lo que viene es peor
Metés la mano en la campera y puteás
porque tocás el guante
que te recuerda que perdiste el otro del par
el sábado en la cancha.
¿Y por qué no lo tirás a la mierda?
¿Para qué querés un guante solo
si tenes dos manos?
Te agarrás de cada boludez.
La gente en cambio
compra comida por peso y vota a Larreta.
La gente es vaga,
está enojada con el gobierno
y con el prójimo.
Y eso lo respeto
pero también hay que aprender a odiarse a uno mismo.
Acostumbrate a la bronca
porque todo lo que viene es peor.
Los ricos son más ricos
los pobres son más estúpidos
la derecha avanza en Europa
y Messi no va a ganar un mundial.
Pero a vos te van a pasar cosas peores
como cuando tu novia te deje por el portero de tu edificio.
Va a pasear a tu perro
que ya no va a ser tu perro.
Te va a pasar las boletas por abajo de la puerta
con lástima
lamentando un poco haberte hecho cornudo.
Una mañana vas a tener que pedirle
que te destape la pileta de la cocina
te vas a querer matar.
Y cuando eso pase Messi te va a llamar
"Todo pasa"
te va a mentir.
Para eso están los amigos.
martes, enero 13, 2015
Quehaceres
Hay cosas que uno se niega hacer
aunque las puede hacer al instante
por ejemplo:
pagar el teléfono
por ejemplo:
decirte que vengas para acá.
El que te rompe las bolas para juntarse
en realidad no te quiere ver,
quiere cobrar el recargo.
El que nunca arranca las clases de guitarra
se deleita con la envidia
al que sube sus canciones a Youtube.
Mi amigo Maxi ahorró
para irse de vacaciones al Congo
subió una montaña florida
ahogada en el medio de la selva
y se encontró en una cueva inhóspita
a un brujo envuelto en trapos
y manchado de los colores de la tierra
que le dijo con la voz de los dioses
los secretos del placer y la prosperidad:
cómo vivir rodeado por quienes ama
sin temor a los atentados de la fortuna
cómo permanecer para siempre ajeno
a los caprichos trágicos de la humanidad.
Además le reveló
la fecha en la que se termina el mundo
pero en un calendario secreto
y ahora Maxi, abatido,
hace cuentas.
Mirá las fotos
subido a un elefante.
Mirá las fotos.
Mirá qué lindo es viajar.
En el kiosko una chica de rastas
se queja del precio de los preservativos.
El empleado del Pago Fácil
tiene monedas
contradiciendo lo que avisan sus carteles.
Y el tiempo nos hincha el vientre
como a desnutridos.
Y mirá si esto
no es también el hambre.
Y mirá como cansa
también un poco descansar.
domingo, noviembre 30, 2014
Qué quería ser de grande
Recuerdo cómo nos reimos
cuando en cuarto grado
Ezequiel Lupinacci
dijo que quería
ser remisero de grande.
Su falta de aspiraciones
a todos los futuros aviadores
y médicos forenses
nos resultaba tan objeto de burla
como desconcertante.
Pero habría que revisar
si ese era un sueño tan vulgar.
Si en ese momento pensamos
que su imaginación era apocada
entendimos todo mal.
Juzgar sin remedio ese justo anhelo
era simplificar.
Sin dudas en su mente infantil
alguna entusiasmo debía prometer
esa profesión barrial.
La pregunta es
¿qué imaginaba Lupinacci
de su vida al volante?
¿qué fantasías noctámbulas
manejando bajo la lluvia
cumpliendo con los destinos de otros?
No sé si Lupinacci se hizo remisero.
Pero una vez me subí a un 278
y reconocí en el chofer
a Matías Croceri
otro compañero de la primaria.
No sé cómo llegó a ser chofer de línea
Matías Croceri,
o Croco como todos le decían,
pero cuando lo vi inmediatamente
pensé en su hermana muerta.
Pensé en esa tarde confusa
en la que todos los compañeros
fuimos al velorio en su casa,
no deberíamos tener más de nueve
o como mucho diez años.
Estábamos con el uniforme,
nos había llevado la señorita Silvina
como si fuera una excursión a la muerte,
sin dudas la más didáctica
de todas las que jamás hicimos.
La única vez que había ido a esa casa
fue para un cumpleaños
y la hermanita de Croco ya estaba complicada,
sentíamos los chicos el tabú de no preguntar
por qué esa nena no jugaba.
Ahí estabamos los ventipico de la división
compenetrados en el papel solemne
que sabíamos que había que representar
ayudados por la perplejidad
de afrontar colectivamente una desgracia.
Fede Silva señaló la marca en el centro
de las coronas y comentó con un tono sarcástico:
"Lo único que les importa es la publicidad".
Y todos lo repetimos, porque entendimos
el asco del capital en el seno del rito.
Después de unas condolencias incómodas
me fui caminando con Esteban
hasta nuestras casas.
(¿por qué nos dejaron volver solos
si habíamos ido en excursión?)
En el camino nos cruzamos con Juan Manuel,
el hermano mayor de Anabella Jorjovich,
y le contó a Esteban emocionado
que había encontrado o alguien le había regalado
un mazo de cartas pornográfico.
Nos desviamos y fuimos a ver las cartas
yo seguí por inercia, creo que no sabía volver a casa,
en todo caso no comprendía demasiado
muchos misterios para un solo día
ni sospechaba lo que era la paja.
No recuerdo qué meditaciones ocupaban
mi cabeza en esos años
pero me he acostumbrado a las marcas
de las coronas en los funerales,
he ajustado mi ánimo al pasaje
del pensamiento de la muerte
al deseo de la carne,
he aprendido a volver solo
hasta mi casa caminando.
Pero no me acuerdo, cuando era chico,
qué quería ser de grande.
miércoles, noviembre 05, 2014
lunes, octubre 06, 2014
Poema de Jack
Apoyo mi mano en tu pierna
y aprieto el pedal a fondo.
El bólido ruge como una bestia
y tus ojos se clavan en el retrovisor;
detrás la manada de automóviles nos da cacería
nosotros nos negamos a ser la presa.
La sombra de las palmeras cubren la autopista
y el sol a lo alto mira todo
como un testigo tieso por el encanto de la lucha;
es un empresario de frac
tomando champagne en la primera fila
de un estadio de box.
Una brisa nauseabunda anticipa la señal funesta
de las pilas de abono en el asfalto,
el temblor no se hace esperar
y al cruzar las barreras rotas del peaje
escuchamos la estampida.
Colas
garras
fauces hambrientas
nos rozan a cientos de kilómetros por hora.
Siempre disfruté la ironía que hay
en escapar de la amenaza jurásica
impulsados por la fuerza de sus antepasados,
sus cadáveres explotan en el secreto del motor;
a veces deliro que ellos lo saben.
Nuestros perseguidores no tienen tanta suerte:
los dientes afilados se clavan en los chasis,
los pocos que parecen escapar
reciben en sus neumáticos
el beso de tus balas
y la carretera vuelve a emborracharse de sangre.
Parece que llegaremos hasta otra noche
para honrar nuestra propia versión de lo salvaje.
Veo en tus ojos la necesidad de parar ahora
y quizás no volver jamás al camino.
Pero aunque queden atrás los rufianes
y los terribles lagartos
la fuga continúa,
porque hasta que el sol no se apague
o nos quedemos nosotros sin más días
ya no estaremos seguros.
Porque vivimos en este insólito mundo
donde solo el fuerte sobrevive, mi amor,
vivimos en un mundo
de cadillacs
y dinosaurios.
martes, agosto 12, 2014
martes, junio 24, 2014
El otro Messi
viernes, mayo 02, 2014
Breve crónica del ascenso de los superhéroes
23 de enero de 2013. En Lanús, un hombre se resiste a un asalto al llegar a su casa y se balea con un grupo de delincuentes. El agredido es identificado como Menganno, personaje que, vestido con un traje de kevlar y un casco azul metalizado que cubre la mayor parte de su rostro, patrulla en moto las calles del conurbano sur para prevenir crímenes.
jueves, octubre 17, 2013
Extasis peronista
Es posible que tales potencias hayan sobrevivido...
hayan sobrevivido a una época irrecuperable
donde la conciencia se manifestaba,
quizá,
bajo cuerpos y formas que ya hace tiempo
se retiraron ante la marea de la historia...
formas de las que sólo la poesía y la leyenda
han conservado un fugaz recuerdo
con el nombre de dioses, monstruos o
seres míticos de toda clase y especie...
J.P. Lovecraft (sic)
"Si Evita viviera
sería montonera"
rezan las masas
famélicas de conducción.
¿Pero es que los espíritus
no pueden también
tener afiliaciones políticas?
¿No hay seres del inframundo
y criaturas celestes
pergeñando estrategias
para la confrontación última?
Así lo creyó aquel que dio a los hombres
las 20 tablas de la verdad,
el trabajador primigenio,
el antiguo que duerme en San Vicente,
de aquel que supo qué era mejor
entre decir y hacer
entre prometer y cumplir.
La dignidad del hombre,
el despertar de ese monstruo infinito
llamado Pueblo y
el bautismo de ese otro monstruo
llamado Movimiento,
hablan de una trascendencia superior
que solo se encuentra en la unión.
El don que nos dio el justicialismo
es el de encantar y animar
a un Estado que originalmente
ya era visto como un monstro antidiluviano
y que solo aquí
en estas pampas
podemos reificar como un ente piadoso y ubicuo
que nos abraza a todos.
El primer sacerdote de la iglesia peronista
fue Lopez Rega.
Sobre el cadaver de la virgen
inflamó por primera vez los ritos
que hoy todos reproducimos.
No hay brujos sin iniciados
y gracias al ritual de la carne
-¿y qué otra cosa nos ha movido, compañeros,
durante todos estos años,
sino el agasajo en las tripas de las tripas
en orgiástica reunión,
qué otro motor para el sentimiento
de las masas que irrigan las avenidas
hacia la Plaza de Mayo
en cada manifestación de afecto?-
gracias al ritual de la carne
no se lavó ningún pecado
sino que fue escrita
nuestra condena al éxito.
No neguemos nuestra hubris peronista
no renunciemos a nuestras tautologías inquebrantables
no reneguemos de nuestros cajones incendiados
no subestimemos nuestra amor por los símbolos
no olvidemos las pintadas, los cuerpos sudorosos, la lluvia y el paraguas,
no olvidemos a mi tío Heraldo que cantaba la marcha cuando izaban la bandera en el colegio y eran años de proscripción
no olvidemos la rebeldía
ni ocultemos nuestra barbarie
porque esa fuerza es la que nos salvará del olvido de la historia.
Me pregunto si habrá otra lengua
para decir "sí"
que no sea peronista.
Me pregunto si habrá otra forma
de prender el carbón
sin invocar al Prometeo de la UOM.
Me pregunto si habrá otra forma
de celebrar misa sin pensar
en quién trajo el vino
y quién trajo el pan.
Me pregunto si habrá una verdad
más allá de la fe...
y el dogma me dice que sí
que sí la hay
que la única verdad
es la realidad.
