La muerte cosechando cabezas se saca el sombrero y me dice: "forastero ¿qué haces pisando mis tierras? ¿no ves acaso que estoy segando? ¿o es que quieres que a tí también te rebane el cuello?"
Yo me saco el sombrero y le digo: "no muerte, lo que yo quiero es atravesar tu campo para llegar hasta el castillo del emperador."
La muerte se pone el sombrero y me dice: "forastero ¿quién te manda al castillo del emperador?"
Yo me pongo el sombrero y le digo: "muerte, me manda el mago, para que le entregue su tiara."
La muerte se saca el sombrero, lo pone sobre la hoz y me dice: "forastero ¿por qué el mago quiere que el emperador tenga su tiara?"
Yo me saco el sombrero, lo pongo sobre mi bastón y le digo: "muerte ¿por qué he de saber yo, un simple forastero, los propósitos del mago?"
La muerte sostiene el sombrero entre sus manos y me dice: "forastero dime ¿por qué el mago habría de confiar en un simple forastero para enviarle su tiara al emperador?"
Yo sostengo el sombrero entre mis manos y le digo: "muerte te digo, el mago confía en mí desde que sobreviví a la caída de la torre."
La muerte se pone el sombrero y me dice: "forastero contesta ¿y por qué no moriste aquel día en que cayó la torre?"
Yo me sorprendo y le digo: "¡cómo habría de saberlo, oh muerte!"
La muerte levanta la hoz y me dice: "¡oh forastero, yo te lo diré, aquella vez no olvidaste ponerte el sombrero!"
La muerte sigue segando y ahora la tiara se transformó en cuernos.
07-07-05
miércoles, octubre 18, 2006
La mort
domingo, octubre 15, 2006
Ir de putas
"Vamos de trolas", repite. "Hoy hay que descargarse con una puta ¿no tenés ganas de cojer?". "Ganas de cojer nunca faltan" le reconozco. "¿Tenés guita? Después te la devuelvo". Ese no es el problema, esperablemente. Frunso. Le frunso y sabe que le fallo.
La prostitución alimenta uno de los más asquerosos principios de nuestra sociedad. El axioma que dice: "cualquier cosa puede ser obtenida por dinero".
"Si yo cojo por plata estoy convirtiendo ese cuerpo en mercancía, boludo. ¿Vos te crees que yo me puedo bancar eso?". Es vergonzoso, estoy cosificando una persona, le traslado la concha a un equivalente x de Palitos de la selva.
No, no es asco por ella, cualquier mujer ya estuvo con alguien antes. Es asco por mi acción, por lo que afirmo cuando entrego dos Juan Manuel de Rosas para que alguien me chupe la pija y se deje culear. Si yo dejo de ver espíiritu en un aglomerado carnífero antropomórfico ya estoy superando con creces mi cinismo más despiadado.
"Ir de putas" es el italianismo más feo que conozco. Porque esa frase elide la palabra que designa "lugar"; ya le estás negando el espacio. Una puta es un no-lugar donde vos querés meter el choto, si no hay lugar no hay prueba del acto pero sí placer. Si me dijeras "Ir a lo de las putas" no te gustaría tanto, es como si llenaras un formulario que después te pudieran mostrar como evidencia, te quita la clandestinidad, ¿no?
"Te creo que tiran la goma como ninguna pero..." la división del trabajo deviene lógicamente en especialización. Así y todo ¿qué con ese beso a mi glande si tengo que renunciar a esas otras cosas en las que creo creer todavía?
Si doblo a la izquierda lo dejo en su casa, si agarro a la derecha está el toldito azul. "Te juro que casi me convencés". Pero o soy bastante cagón o algo de integridad me queda.
Arranco, veinte metros y marcha atrás. Te toco bocina, salís y con cara de contento me escuchás decirte: "Te olvidaste el buzo en el baul".
15-10-06
miércoles, octubre 11, 2006
Gorrito naranja
¿De dónde sacás tu parsimonia encantadora? ¿Desde cuándo incubás esta enfermedad que me contagiaste?
Tu arma de guerra, tu estatua dorada, tu bolso de lana, tu escudo de fresas...
Todo eso merece la confianza de mi gorrito naranja, tejido a mano, cubriendo tu cara.
miércoles, octubre 04, 2006
Hombre azul
En setenta centavos y una mirada está toda la apuesta de mi día. Casi siempre gana él: extiende sus brazos, se pone firme y parece amenazarme con un abrazo de veda pura. Sé que se regocija con las miradas de desprecio que me pinchan la nuca. Yo miro para abajo y teatralizo que me pasó por distraido, intento sacarle crédito a su victoria abrasciva.
Envidio la sagacidad de ese hombre azul que sabe cuando mirar mi boleto y cuando no. Ahí está toda la diferencia entre nosotros dos: saber mirar.
En Constitución hay infinita gente e imagino que también infinitos duelos. Yo bajo siempre por las escaleras fijas y subo por las mecánicas cuando están paradas. A fuerza de concentración aprendí a encontrar las ratas abajo del andén, su paso es sutil y supongo que nunca voy a poder imitarlo del todo bien. Cada tanto reviso lo otro por si hay variantes, pero mi realidad insiste en hacer covers monocordes de sus peores dejá vu's. Por eso ignoro casi todo lo demás. Sé que en Constitución hay ínfima gente e imagino que también ínfimos duelos.
Despierto en la estación basílica. Tengo un boleto en el bolsillo pero no me acuerdo si es de hoy.
Y bajo del tren y cruzo los ríos proletarios.
03-10-06
lunes, septiembre 25, 2006
Placer
voz como cuatro cuerdas
excava un túnel en mi cerebro
obligándolo a secretar drogas naturales
que hacen las delicias de mi cuerpo calloso
(en algún idioma debe rimar)
25-09-06
viernes, septiembre 22, 2006
Ocio
Había pensado en escribir un poema,
es un buen pasatiempo
para un domingo errado.
Compré lápices para la ocasión,
papel de colores
cuadrangulares
(nunca nunca rectangulares).
Saqué punta
con el sacapuntas,
armé polleras,
y las soplé lejos.
Encontré en un cajón bajo
una goma Dos Banderas
que estaba nuevita
(a lo mejor la tenía desde la escuela).
Escribí mi nombre
recordé mi ortografía,
multipliqué varias veces mi firma.
Me preparé un café
y lo tomé con los pies sobre la mesa
como haría un poeta
como me gustaría que hiciera un poeta.
Me di cuenta
de que faltaba humo!
Corrí al polirrubro
a buscar cigarrillos.
Compré de los más franceses
los prendi con la hornalla eléctrica
fumé con la boca abierta.
Pensé en mi amada
en mi Beatriz
en mi Julieta.
Pensé en el horror del mundo,
en el hambre
en la violencia.
Alabé en mis adentros
colosales montañas y mares.
Insuflé palabras como creto,
jándula, figaña, blanes.
Medité sobre la muerte
la soledad
el vacío.
Calculé sonetos
rompí métricas
y quedé dormido.
Así transcurrió el domingo.
22-09-06
siguiente
domingo, septiembre 10, 2006
Nombre
Llego a la casa vacía
mi nombre es desolación
salgo a la noche abierta
mi nombre es desamparo
camino las veredas rotas
mi nombre es melancolía
miro el piso y sigo el surco
mi nombre es cobardía
paro colectivos y no subo
mi nombre es conformismo
lloran mis ojos el viento
mi nombre es ceguera
hablo sin poder decir
mi nombre es impotencia
venticinco centavos y fumo
mi nombre es cáncer de pulmón
te miro o no te miro
no me nombres.
10-09-06
jueves, septiembre 07, 2006
Informe Nº267
De oficial principal M. J. a comisario F. G. L.
Bs. As. 31 de Enero de 2006
Cumplo mediante la presente en comunicarle a Superioridad los datos recolectados durante el pasado mes por el cuerpo de investigaciones nº25, dependiente de la Comisaría 5ta de Flores, acerca de la persona de Bruno Rodrigo Fleming. Se realiza en el presente documento informe general sobre de los datos más relevante de la investigación. Para un análisis detallado se aconseja remitirse a los informes del nº97 al nº116 del archivo nº546 de nuestro cuerpo de investigaciones.
Bruno Rodrigo Fleming de 32 (treinta y dos) años de edad, nacionalidad argentina, con domicilio en Pedernera 214 depto. 3ºA, encaja a la perfección con la descripción del informe Nº345 de la carpeta 16 del cajón M-N de la oficina nº12 de la seccional nº10 (a partir de aquí nombrado como el primer informe).
El sujeto vive solo en el ya mencionado departamento, contando únicamente con la compañía de un can raza Jack Rusell Terrier de mediana edad que responde al nombre de “Zequi”. El cabo S. N. M. indagó de incógnito al portero del edificio acerca de si el sospechoso poseía alguna familia viva y este informó que sus padres viven pero se mudaron a Córdoba hace algunos años, sin precisar cuántos. No se le conoce cónyugue alguna, aunque algunos vecinos declararon haber visto a la srita. Ángela Estela Muñoz, vecina del 3ºC, visitarlo por lo menos cinco veces en el último mes por extensos intervalos de tiempo.
Se ratificó también la sospecha del primer informe de que el sujeto es profesor universitario. Actualmente dicta clases en la carrera de Letras de la Universidad de Buenos Aires. Tanto los días martes como los miércoles concurre con tal propósito de 18:30 a 20:00 horas a la Facultad de Filosofía y Letras de la calle Puan, situada en el barrio de Caballito. Se deduce que de aquí conoce al individuo Gustavo Adolfo Romero mencionado en el primer informe.
Además de asistir a la mencionada Facultad, trabaja de lunes a viernes entre las 9:00 y las 15:00 horas para la empresa Telefónica de Argentina en las oficinas situadas en Av. de Mayo 325, 7º piso. Se desconoce aún la labor que allí desempeña. Todo indica que de aquí conoce a Paula Gamabaroni, que según el documento nº261 del mes de Febrero del presente año, es la presunta acompañante sin identificación apuntada en el primer informe.
Además de los tres sujetos señalados anteriormente, a su círculo habitual de relaciones se añaden Jorge Manuel Vidal, Ernesto Darío Vidal (hermano mellizo del anterior), Soledad García, Mario Federico Pérez León, Gabriela Mirta Schilachi y Martín Bautista Gutierrez; todos ellos egresados en el año 1992 de la Escuela Secundaria Nº 76. También se lo ha visto reiteradas veces conversando con un grupo de cuatro o cinco alumnos a la salida de sus clases de los martes.
El portero del mencionado edificio de la calle Pedernera también informó al cabo S. N. M. que el sujeto no suele dejar su departamento muy a menudo y ante la pregunta de cuánto hacía que no se ausentaba por más de una semana respondió que desde hacía dos años, cuando dijo que iba a Córdoba a visitar a sus padres.
Los agentes que lo han seguido en sus recorridos anotan que el individuo tiene una notable inclinación hacia el juego y que por lo menos tres veces por semana se lo ve entrar a un garito de la calle Pedro Goyena. Suele también llegar de madrugada a su casa, incluso en días de semana. Se lo ha visto cargar libros, pero ningún material comprometedor, casi siempre literatura. Cuatro veces en la últimas dos semanas recorrió librerias por la calle Corrientes, parecía buscar un volumen raro.
Más allá de los señalado en el último párrafo no se han observado comportamientos sospechosos por parte del sujeto.
Continua vigilancia preventiva hasta que Superioridad disponga.
Sin otra novedad.
(este blog prolifera gracias al libre comercio de ideas, comente usted también)
jueves, agosto 31, 2006
Jerarquía
Me atrae la pestaña
que está pegada
al señalador
de la página ventiocho
de un libro
de literatura
de la facultad.
Casi tanto quiero a los pelos
de las mujeres
que están cosidos
a sus cráneos de maniquí.
Más me gustan las pecas de Lara
pero menos que la sonrisa espontánea de Eliana.
Lo mismo que las cejas
los párpados
las legañas.
Sin embargo más pastores alemanes quecuidan
antes ellos que los filósofos idealistas
que los antropólogos
que las hormigas.
Igualadas las medias de las muchachas punk
abiertas, agujereadas
violentas, violadas
De licores degusto todos antes
primero el vino
después el fernet
previo whisky o martini
más luego la cerveza
(rubia / negra),
cierran la fila el vodka
el jerez, la ginebra.
Me gustan así los cuentos maquinales
abiertos, cerrados.
Me gusta Borges más que Cortázar.
Siempre elijo los libros usados
disfruto los lomos delgados.
Me gustan Calac y Polanco,
me gusta la Maga,
Bestiario.
Me gusta más Cortázar que Borges.
Tengo una simpatía avara
por el fútbol y las destrezas atléticas.
Aplastar con la espalda el pasto,
tocar lana sintética.
Prefiero igual los pies ligeros y los sombreros.
Adoro más comer con cuchara,
cortar en pedazos la manzana,
joder a la rima
y a la
métrica.
Me inclino más por lo anterior
que por el limonero del fondo
estimado más que las enciclopedias
más queridas que las gallinas.
Y ese señalador
que tiene la pestaña
que está en la página veintiocho
de un libro
de literatura
de la facultad
me gusta menos
que todo esto.
31-08-06
lunes, agosto 28, 2006
Flores y losanges
Estaba hablando con alguien y lo que me decía
era tan terrible
que me descubrí
temblando.
Una hora
y media después
me di cuenta de que el tiro balanceado se había apagado.
En cualquier momento
y sin que me lo proponga
encuentro razón para el
llanto.
27-08-06
siguiente
