viernes, diciembre 31, 2010

Cuántos poemas más

Pasaron más de treinta
aunque desde hace poco cuentan
antes los urdí
tramposo
para seducirte
para calentarte
para enternecerte, para enamorarte,
otros fueron aullidos
pero estos son para sacarte
de a poco
de mí.
Me acuerdo de la última vez
que lo necesité;
varios meses, pero en perspectiva
¿diez poemas? ¿dos legibles?
En un mes de negación pude más de veinte
y algunos más me esperan
antes de soltarte.
Todavía cuando escribo estos versos
imagino que te los voy a comentar
la próxima vez que vaya a tu casa a comer;
necesito que ese simulacro
cese
que se busque otra cosa
porque esta cabeza
precisa un recreo.
Venimos de más de treinta
dijimos
más de treinta fútiles poesías,
quedarán en las antologías
personales y de amigos,
los recordarás alguna vez
como los delirios
de aquel novio poeta,
te acordás
qué divertido
dónde andará...
Brindemos por su fracaso rotundo
demostrando una vez más
el lugar de los versos,
el lugar de la derrota,
porque la historia la dictan los ganadores
pero la pluma la sostienen los perdedores.
Festejemos su soberbia insolente
y toleremos a estos que vinieron a borrarte;
todos les deseamos
un final mejor
que el de sus antecesores
sean quince
treinta
ochenta y siete, ochenta y ocho
malos poemas,
abracemos su mediocridad
su ahinco descerebrado
su paciencia
que queda mucha tinta
pero ya no alcanzan las horas
para despedirte.

jueves, diciembre 30, 2010

Soñar es estar con vos allá

Empiezo y termino los días
saludándote en mis sueños
anoche me llamabas
y salíamos a caminar
el viaje en subte era incómodo
y una vez en la calle
sacaba temas banales
como siempre.
Te contaba como me fue en los finales
y me decías que te habías enterado ya
y sacaba otro tema
antes de despertarme
empapado en sudor.
Me pregunto
porque no te pregunté
qué me querías decir
y pienso en llamarte despierto
pero para qué
si ni en los sueños podemos hablarnos
sin evadir.
Sé que este es uno de los últimos poemas
que te escribo por un tiempo.
Ayer pasó el primer mes
y supongo que de eso querías conversar,
pero bastó mirarnos como sombras
para saber que no hace falta.
Durante el día no pensé en vos
pero pensé en tu contorno vacío
como todos los días
tratando de llenarlo con algo
lo que sea.
A veces pienso
en lo poco que me debés extrañar
y tengo ganas de extrañarte menos
como si de verdad se pudiera.
Entonces tomo agua
y mando mensajes a mis amigos
mientras Belladonna en mi pantalla
y algunos versos
de poemas abortados
atrás de la lista de las compras.
Hace poco necesité
ese libro que me dijiste que habías comprado
la última vez que nos vimos
si no contamos
esa esquina en que nos cruzamos
y nos hicimos los distraidos.
Por suerte las casualidades mermaron
pero los sueños
los sueños son incontenibles
desbordan del deseo de tenerte abrazada
y dormir así
con ese amor fresco de antes
entre tanto calor
lamiendo de a brazas la carne
y esa otra mitad.

martes, diciembre 14, 2010

Fósforos

Extraño mi casa
pero ahora es cenizas
que se vuelan con cada viento
y lo único que me queda de ellas
son los fósforos usados
con los que a veces juego
a armar un monigote
bastante feo
de tu gatita.

lunes, diciembre 13, 2010

Me doy cuenta de que no puedo ser como Séneca

Séneca dice que el suicidio le está permitido al sabio
pero sólo cuando éste ya no teme a la vida.
"La muerte no debe ser un escape sino una decisión"
algo así dijo un profesor
de una materia que dejé por razones varias.
Deberíamos acordar para la soledad una máxima parecida
pero la mayoría de las veces nos sorprende
y es inevitable en realidad
que siga ocurriendo así.
Como soy algo senequiano
con frecuencia pensé en la muerte de la relación
pero nunca conseguí templanza
y al final no me sirvieron de mucho
mis ejercicios estoicos;
será que no soy filósofo.
El consuelo es que como poeta
se me permite la vida en la muerte:
por un rato aunque sea seré un fantasma
y mi espectro va andar flotando por los restaurantes
armando versos con sopas de letras
y los niños no entenderán
y apenas una moza va a mirarlos de refilón y pensar en un viejo amor
o quizás en filosofías.
Voy a montar casualidades
para que mis amigos vivos las registren
y se rían
y lloren un poco pensando que yo me reiría.
Le voy a dar escalofríos
a las jóvenes con vestido
y si tienen cerca algún amigo
les levanto la pollera.
Voy a ordenar las publicidades
para que digan cosas ridículas
y a intervenir graffittis
para que declaren amores inexistentes.
Se pueden hacer muchas cosas
como poeta de ultratumba
y habría que pensar ahora
para no improvisar
pero
en todo caso,
lo que sé es que
si el filósofo aconsejaba
durante el camino
ir observando a la muerte
para ir acostumbrándose,
el poeta va mirando la gente pasar
se detiene en las plantitas que brotan de las baldosas
y pasa la mano por las paredes de las casas
hasta que se la choca cuando ya es tarde
y una vez que pasa del otro lado
sin entender bien
tuerce la cabeza
y se queda mirando a la vida
ahí cómo se va alejando
¿y volverá?
lo piensa un rato mientras mira
hasta que sabe que no
y sigue mirando.

martes, diciembre 07, 2010

Hechizo

Una amiga
nota los dos pelos
que no me cortaron bien
y profetiza:
"la que los descubra
va a ser amor"
y yo no puedo contener
la ansiedad
la risa
por ya saber
quién los notó
al primer vistazo.

Desalojo

En el fondo de mis sueños
estás vos,
mirándome.
Recién a la cuarta
o quinta
pesadilla
aparece finalmente
tu rostro
mirándome.
Alcanza para despertarme,
y mantenerme varias horas
preocupado
distraido
pensando en cosas
que no,
mejor no.
Yo necesito caricias
pero tus manos
desde hacía un tiempo
tenían garras
ya no se puede seguir sangrando.
Todavía
desde adentro
rasgas desde adentro.

martes, noviembre 30, 2010

Anti retórica

Dolor es también
saber que
por más vueltas que le demos
y más allá de los momentos
poéticos
la única verdad
es que te fuiste con otro
y punto.

domingo, noviembre 28, 2010

Desvelada

Me conmueve un poco
que mi tarotista
de la nada
me mande un mensaje
diciéndome
que no me ponga mal
que en realidad me viene una época
mucho mejor de lo que estoy esperando.
Le cuento las novedades
y me dice que se impuso
mi sabiduría interior
promete de nuevo el tiempo bueno
pero esta vez agrega
si puedo pasar los primeros obstáculos.
Trato de cerrar los ojos
y pensar en ese porvenir
pero solamente escucho
las palabras más crueles que me dijiste nunca
y ese gesto resignado
con los dedos contra la cabeza
una y otra vez
ahora también.
Mi tarotista me felicita
me respeta
por mi sabiduría
mis amigos admiran
mi determinación
como si yo hubiera elegido algo de esto.
No puedo cerrar los ojos
no quiero soñar por temor a encontrarte
no quiero despertar mañana extrañándote
mezclando besos de pesadillas y de vigilias
quiero descansar un rato de todo esto.
Un momento,
todos son buenos conmigo
me alientan
me soportan
me quieren bien
todos son buenos conmigo
pero yo estoy herido
muy adentro
como para saborear algo de futuro.

sábado, noviembre 27, 2010

Noticia para una amiga

Amiga,
todo terminó como sin querer sabíamos
que iba a terminar.
Hoy me desperté
necesitando decir "basta"
y a la tarde,
fui a su casa.
Le toque timbre,
caminamos y hablamos
de nimiedades,
para qué meterse
enseguida
con cosas importantes.
Al confirmar
que seguía en el mismo lugar,
le dije que necesitaba
tomar un camino ahora.
Pero ella
ella ya no me desea.
El amor vive,
pero ya no me desea.
Y sin eso,
¿para qué seguir?
¿Cómo no afrontar
la verdad
después de saber
eso?
Lloramos mucho,
claro que lloramos,
si es inaguantable
el final de cualquier cosa
¿cómo explicar el fin
de algo tan bello?
¿Cómo aceptar
esa inconciabilidad
donde todo brillaba?
Sabemos que esto es lo mejor
que sólo así vamos a saber la verdad.
La verdad, tan puta
llevándose todo lo que queremos
por delante
como si a alguien le importara
lo que tiene que decir.
No sé cómo serán
las rupturas de los demás,
pero las dos veces que terminamos
nos volvimos caminando juntos,
de la mano,
llorando.
En ese camino de muertos
vivos
nos dijimos todo
sin vergüenza.
Tanto nos hablamos
tan de cerca
que apenas nos quedaron labios
para un último beso nostálgico
que nos separó en la puerta de su casa.
De repente puedo respirar,
pero el aire es tóxico
está lleno de partículas
que me envenenan
está lleno de pasado
y de futuros muertos.
¿Qué vamos a hacer
con todas esas mascotas
con todo ese porvenir
con todo ese mundo mágico
que armamos
para ser felices?
En lo único en que pienso
es en cuánto la quiero
en cómo me llenaba la vida
de cosas que yo no sé
en esa magia inhallable
en la ternura imposible
en el comprendernos distintos
e indispensables.
Pienso en todo lo que pierdo
y que no hay aduana
que pudiera pasarlo.
Lloré en el auto solo,
lloré con Camilo,
lloré con mi mamá,
en un rato lloraré con Iván
y todavía me queda mucha gente
con quien llorar.
Vos estás entre esos,
amiga,
esos que van a soportar
mis hallazgos
en la arena
la paleontología de mi memoria
la melancolía de la dicha
los naufragios de la plenitud.
Hace un rato terminé de guardar las cosas
que me recuerdan a ella.
Todo entró apenas
en dos bolsas:
una con las cosas que le voy a devolver
y otra con las que me pertenecen
pero que no puedo mirar por ahora.
Más de tres años
en dos bolsas infames
mirándome
desde la otra habitación.
Impunes
completamente
del daño que me hacen,
desentendidas
por siempre
del dolor que contienen.
En síntesis
sé que hice todo bien
pero igual estoy muy triste.
No hay ninguna forma
de abandonar la belleza
sin que nos duela,
por mucho tiempo me creí ajeno
a ese mandato de nuestra raza,
pero acá estoy
pegándome contra el muro
de ladrillos ideales,
enyesados con todo el amor
que alguna vez puedo dar.
Conozco muchas palabras
pero ninguna que me ayude,
confío en que el futuro
me encontrará mejor
pero el presente
está tan pregnado de ella
tiene su perfume
y su tacto
tan intacto
en mi memoria
que aunque pasen siglos
en la tierra
allá en mi cabeza
todo será su contacto.
Si yo pudiera escribir un verso
que explique la derrota
de ese último beso
ese permiso
para soñar
y recordar.
Ese beso hecho
para la poesía,
como carne de esperanzas
como ceniza de olvido.
En este relato
me gustaría tanto
poder comunicarte
la desolación y la pérdida
pero todo queda tan corto
tan anecdótico;
momentos infinitos
condensados en una luz
de lucidez
en un alud de sensaciones
perdidas para siempre
sin reivindicación
sin repitencia,
tan irrecuperables
aún con los juegos de las palabras.
Lo único que me queda es decirte:
nos vemos pronto
para que llore también
sobre tu hombro.

martes, noviembre 23, 2010

Partes

Mis manos
están encantadas
con la redondez de tus pómulos
en cada caricia quieren hacer de ese estímulo
el tacto todo entero.
Mi cara
no quiere nada más
que apoyarse contra la tuya
y desaparecer
fundirse en tus facciones
como si fueras un espejo de agua.
Mi cuello
solamente puede reposar sobre tus hombros
descansar en la suavidad de tu costado
morir en un abrazo.
Mis brazos
no se resignan a dejar ir tu talle
insisten en la fuerza de tu espalda
como si al soltarla
me abismase.
Mis ojos
empáticos
están tan contentos de que tus ojos
mirasen toda la tarde
sin dolor.

Estos días

Estos días escribí el poema más bello
que nunca jamás voy a dar
una amiga lo imprimió
me lo mostró vivo
y percibí como una parte de mí
se fue volando.
Estos días anduve pensando
en cierta dificultad
para pensar en otra cosa
que no sea yo
he masticado
mi impermeabilidad batracia.
Estos días recibí mucho cariño
de quienes esperaba
y de quienes no
son como abanicos
en el desierto
salvadores
pero tan inútiles al fin.
Estos días son como esa pesadilla
que siempre tenía
en la que volvía al colegio
y vos no me reconocías
por quien soy
si no por quien no era
y a pesar de que te argumentara
seguía sin ser parte de tu vida
y sin saber si igual lo sería.
Estos días tienen algo de tragedia
de llegar dos minutos tarde
cuando desciendo dentro mío encuentro
las soluciones espontaneas
para remodelar el afuera
es como si hubiera cambiado en un mes
toda mi piel;
siendo igual
igualmente he cambiado.
Estos días el aire modificó su composición
demasiadas veces
mis narices sin norte
respiran lo que pueden
una partícula de oxígeno
alcanza para un par de días.
Estos días y no otros
he decidido callar
y meterlos apretados
en este poema
de emociones encontradas
más de veinte lunas
-incluida esa gigante
que salió el domingo-
apiñadas en mi pecho
y sus soles cocinando mi vientre
mi cabeza entre lunes
y domingos
en otras cosas
pero siempre en las mismas:
un puñado de imágenes de tu cuerpo
y las imposibles memorias de tu espíritu.

Contextos

Si pudiera recortar ese beso
lo pegaría en algún lugar
de los últimos tres años y medio
para hacerlo perfecto.

Pero podemos recordar sus trazos
ensayar sus movimientos
para volver a dibujarlo
en el futuro correcto.

domingo, noviembre 14, 2010

Más sueños

me desperté temprano
pero elegí dormirme varias veces más
en cada sueño
me decías algo distinto
todo era tan bonito
si es feo soñar con aprobar un final
para despertarse y tener que rendirlo todavía
que puedo decir de estas salidas oníricas
de esas horas en que mi mente se compadece
y me tira una soga
pobre ella
qué puede hacer
si no la ayuda lo de afuera
los días languidecen
y yo soy todo fuego
si antes me asustaba la noche
ahora no puedo esperar a soñar
en esos mundos
todavía compartís esa mirada
que tanto anhelo
esos ojos que me desnudan
que me succionan
me marean
esa sonrisa que me salva
de ahogarme en tus pupilas
ese abrazo que es una celebración
de hacer milagros
siendo humanos

Plastilina

Una vez escribí que el diálogo
era mi herramienta desaceitada,
hoy siento mis muñecas
como de plastilina.
Con toda la fuerza
sin apoyo
no se mueve nada,
dijo un sabio
y yo hoy le creo.

Cosas que se piensan ciertos domingos

Desde chico tengo un lugar
en el que me gusta sentarme
para estar triste.
Sobre todo cuando da el sol
y no sé donde estar
me siento ahí a pensar.
Tengo una foto tuya vestida de amarillo
muy cerca de ahí.
Tengo una foto con mis hermanos y primos
conmigo apoyado ahí.
Hoy hace frío
entonces me acuesto en la cama
y me pongo el teléfono encima
a ver si me llamás
para decirme que pasó todo;
suena el de casa
y aunque nunca me llamás allá
salgo corriendo.
Van más de un millón de segundos
sin poder respirar bien
quedan tantos
y tan poco aire.
Quedan soledades tan insípidas
son tan imposibles las horas.
Y estoy tan aburrido de mí
que casi no te culpo.

miércoles, noviembre 10, 2010

Un sueño de recién

Soñé que te quedabas en casa
traíamos un colchón
de algún lugar
y tiraba el mío al piso
para acostarnos juntos.
Me costaba armarla
doblaba las sábanas
y no me convencía.
A la mañana me decías
cosas que me dijiste
en la vigilia,
yo lloraba y te pedía
que pienses en el olvido
de los cristianos
y la envidia que les tenía.
Un perdón sincero
no es sacarse de la piel
el aguijón y no rascarse.
Es mirar el dolor a los ojos
y soltarle la mano.
No sé si te convencía
pero asentías;
vos también estabas llorando.
Hablar es mi forma
de soltar la mano,
soñar es mi forma
de querernos mientras tanto.

martes, noviembre 09, 2010

Poema abandonado para pensar otra cosa

Si supiera como hacer
para que tus ojos me miren
sin que te duela
no haría falta escribir
el resto del poema.

Versito para saber llorar

Llorá
llorá sobre mi hombro
sacá todo de adentro
no acumules odio
y no te preocupes
por mis sentimientos
no necesito sustento
que para llorar yo tengo la poesía
y en cambio en la vida
prefiero la verdad
que para la mentira
me gustan más los versos.

El amor es un error

Sabemos
que el amor es una cosa
que se inventó en el medioevo
como marca de nobleza.
Ese código de distinción
todo ese esfuerzo
ese sufrimiento;
quizás no fue la primera vez que
por razones horribles
se creó algo tan bello.
¿Habrá existido un amor verdadero
antes del olvido y del sacrificio?
¿Existirá alguna vez uno
que no sea sinónimo de dolor?
¿Valdrá la pena formar ejercitos
construir casas
escribir poemas
cortar flores
por uno así?
¿Los hombres del futuro
despreciarán nuestro amor
lo considerarán bárbaro
terrible
esclavo
implacable?
¿Se preguntarán cómo la vida
podía girar en torno a ese delito?
¿Nos compadecerán
por estúpidos e ignorantes?
Nunca escuché conmovido
la historia de un enamorado
con el que no me sintiera identificado;
¿es el amor ese saber
que fuimos iguales
en el fracaso?
Una chica me dijo que no extraña a su amado
pero que a veces cierra los ojos
recuerda al amor
y siente volcanes dentro suyo.
Si el amor existe sólo como nostalgia
como recuerdo
los eruditos guardarán el amor
en un anaquel de la historia
y lo sacarán para hacer sentir mal a unos cuantos
por un rato
y lo volverán a guardar convencidos
de que los hombres del pasado
estabamos equivocados.
¿Cómo comunicarnos el placer en esta pérdida
el día que no quede un hombre
que ame así de errado?
Lloraría tras la vitrina de un museo
si eso garantizara
la vida de nuestro amor esclavista.
Amar es equivocarse todos los días
enojarse con sonrisas
perdonar lo imperdonable
contentarse con lo más pequeño
burlarse de los que saben
que somos idiotas
que insisten en que dejemos el amor para otros
que quizás alguno resuelva esto en algún momento
que hay experimentos prometedores
hay avances
en cualquier momento se acaba este amor de suicidas
pasado de moda
no vale la pena enroscarse
ya lo cambian
aguanten.
Pero ellos no saben la necedad
que hay en el amor
el saber que no hay que..
pero sí
imposible resistirse
imposible no jugarle otra ficha
al próximo dolor
al próximo abandono.
Si sólo fuera una cuestión del cuerpo
¡qué fácil!
diecinueve amores al mismo tiempo
cualquier día.
Si sólo fuera una cuestión de besos
de compartir un gusto de helado
de saber dormir en la misma cama.
¡Hipócritas!
no se hacen cargo
del verdadero peso de haber amado
de conocer la insanía
detrás de cada caricia
de saber que todo sería tan fácil si..
pero no
mejor joderse
joderse la vida juntos
con tal de amarse
con tal de mantener un rato más vivo
este traspié histórico
esta paradoja de la naturaleza
este error motivado por los fines más perversos
esta mancha tan bella
en el desastre de lo humano.

domingo, noviembre 07, 2010

Pero qué lindo

No sé si es el calor
pero qué lindo se camina
por cualquier lugar
cuando la temperatura es buena.
Conozco cinco formas de cruzar la calle
y sólo cuatro son mortales
sigo eligiendo la más segura
para ver otro día tus ojos.
Veo los hilos que atan a las cosas otra vez
escucho las palabras que me van a decir
antes de que toquen el aire,
siento a esa inteligencia vil
señalarme
y me río de reconocer sus gestos,
de que había extrañado
estar vivo así.
Es como si pudiera interpretar
toda mi vida de nuevo
y no errarle a ningún paso
con tal de pisar de nuevo tus zapatos.
Como si la brisa me inflara la cabeza
y la hipertrofia de mi conciencia
me devolviera cada percepción
con la fuerza del primer contacto.

Quizás no hay mejor solución
que mover tus límites
que muevas los míos.
Quizás la respuesta a todo esto
sea permanecer un poco más
en la duda
para irrigar una certeza.

O mejoramos juntos
o mejoramos separados
pero qué lindo mejorar
pero qué lindo juntos.

sábado, noviembre 06, 2010

Un verdadero beso

Un beso que convierte sapos en príncipes
y lodazales en imperios.
Un beso que le da piernas a las sirenas
voz, confianza, peines, anzuelos.
Un beso que despierta bellas durmientes
les da un trabajo, carrera, vocación.
Un beso que salva al mundo
cinco minutos
antes de la siguiente función.
Un beso que conserva el amor
en su esencia pura
mientras la coyuntura
se despoja de vicios.
Un beso que detiene el tiempo
que destruye el espacio
que se desarma a sí mismo.
Un beso que sigue ocurriendo.

Iglesia

Con cada beso un azote y una iluminación,
un poco de cielo y también de infierno.

Busco redención ante la iglesia de tu cuerpo,
volver a arrodillarme para suplicarle
al amanecer entre las tinieblas de tus piernas.

Peregrinar hasta el oráculo oculto en tus sierras
y que me de un buen agüero para esperar
complacido por la gracia que le siga a mi sentencia.

Lacerá con piedad mis miembros mártires,
en sagrada penitencia yo espero los sacramentos
que religuen lo que tengo dividido en partes.

El templo del culto de mi perdición
tiene las cúpulas más redondas jamás obradas
frente cada pábilo un ídolo de pellejos
y las oraciones más profanas nunca recitadas.

Si pudiera libar dentro de sus paredes
si pudiera besar sus alfombras y sus gradas
podría librar mi ánima de su corrupción
podría templar mi fe con más que palabras.

El mundo está determinado a que esto sea grande

El mundo está determinado
a que esto sea grande.

Esquivé las sinopsis
que pudieran afectarnos
pero hasta la obra más idiota
iba a hablarnos de separación.
Queríamos intimidad
y compartimos la mesa,
y estando lejos de todos
nos venimos a cruzar a Mon.

El mundo esta determinado
a que esto sea grande
sobrepuja
me manda señales
en esas casualidades estúpidas
sabiendo que soy un lector caótico.
Pasan cosas otra vez
y siento toda mi energía
pasar de un músculo a otro
empujarme a la vida.

Y si todo acaba en un momento
quizás se cumpla mi deseo
de que vuelva la eternidad de ese beso
que anoche, pensé, nunca había empezado
ni terminado.

viernes, noviembre 05, 2010

Modjo

Me pregunto
si te habrás vuelto inmune
o si todavía
sirven de algo mis poderes.

Tengo aún
dos o tres trucos
y si no alcanza
hay milagros oportunos.

jueves, noviembre 04, 2010

Tuve un hermano llamado Leriano

Si hiciera dos listas
de las cosas que me gustan
y de las que no me gustan
de vos,
de las ganas de tenerlas todas
otra vez
haría trizas el papel
y mojadas en vino
me las bebería a las dos.

miércoles, noviembre 03, 2010

Teoría del valor

Te evalué
de arriba a abajo:
estudiabas en el patio
y te paraste primero después.
Cuando te miro
a veces tengo miedo
de caerme en tus ojos;
en tus pupilas hay dos pozos de petróleo
y mi vértigo
me absorve
me disuelvo.
Tenés una sonrisa para firmarla
y venderla a millones,
brazos para acariciarlos
hasta quedarse sin dedos,
qué pelo plegado
y qué pelo suelto.
Tu espalda pide a gritos cada abrazo
y tu cintura me borra todo pensamiento
cómo pensar después en otra cosa
que desplazar mis manos en tu contorno
con un dedo a la vez dibujar el arte
del límite de tu carne
¡qué más para a cualquiera sacarle
el alma entera de a sorbos!
Cada dedo de tu mano
vale el brazo de un pintor
y cada gota de tu sangre
la vida de un escritor.
¿Tan grande sería mi deuda
que tanto me embargaron
o acaso, borracho,
lo jugue todo
a una mala mano?

martes, noviembre 02, 2010

Tu mano siempre

Tengo tu mano grabada
en cada rincón de mi cuerpo
cada huella en mi piel
es la cicatriz de una caricia.
Mis dedos apretan
la esperanza de tus palmas
el mareo se va por un rato
cuando pienso en tu cara
y mi mano rozándola
en los últimos ratos.
¡Cuánto olvido se necesita
para despojarse de ese tacto!
¡Cuánta dureza hace falta
para suspender ese despojo!
¡Cuánto valor precisa
afrontar ese suspenso!
Pero mientras tanto tu mano siempre
marcada en mi piel
e imaginada entre las mías.

Schrodinger's love

Me pedís un tiempo
y mientras tanto
seguimos amándonos
y ya no nos amamos
a la vez.

Hoy

estuve un rato sentado
en un banquito
de Parque Chacabuco
pensando
en si tus besos y abrazos
son de amor o de despedida
si todavía vive lo que en mí amabas
si este es el principio del final
o el final del principio
Rosario dice que lo nuestro es una heladera Siam
que es algo desacostumbrado
que se rompe cada tanto
pero que anda mejor
que elegimos no cambiarla
cada dos años
¿tu silencio es como una heladera rota?
¿o como una nueva que no hace ruido?
yo sé ensuciarme las manos
y preguntar
te hablo más de mil veces cada día
dos me tiento a molestarte
cincuenta veces ensayo poemas
escribo lo que me acuerdo
hay tanta soledad entre todo
un colectivo
un tren
un subte
un parque
todo vacío
y adiviná que me crucé
hoy
a la salida de la facultad
sobre las vías del tranvía

lunes, noviembre 01, 2010

De a veinticinco centavos

hoy salí a caminar
aunque la rodilla
y otras cosas
no me ayuden
di vueltas
e idas
por paisajes de todos los días
tomé mucha agua
hay que rehidratarse
conseguí monedas
por si tenía que usar a la vuelta
mientras esperaba a una amiga
te vi bailar
fue un segundito
sonreí
volví a la esquina
llegó mi amiga
nuestra, perdón
y hablamos
hablar me sienta tan bien
me cuesta arrancar
pero después cómo me pongo
me dijo que escribiera
y le estoy haciendo caso
me dijo que haga otras
y vamos a ver
pero me hizo bien
creo que ella todavía no cree
la situación
y mucho menos el abrazo del final
pero qué linda es nuestra amiga
te pensaba tan cómodo con ella
como si estuvieras ahí
aunque estabas a unos metros
me siento lleno de cosas
tan distintas
como esas máquinas
ponés una moneda
y te sale un soldadito
y te sale una pelotita
y te sale una pecerita
y te sale un barquito
y tantas itas e itos
la pena de ese aparato
es que ponés la moneda por lo que ves
pero sabés que no va a salir eso
cualquier cosa menos eso
no sé si a mí me pasa lo mismo
no sé si tengo una bailarina adentro
de un plastiquito rosa
pero la veo de afuera
y me voy a gastar todas las monedas
para sacarla
aunque me vuelva caminando

domingo, octubre 31, 2010

Strapless

A la mañana pienso las cosas más lindas
antes de despertarme
es más fácil.
Hoy pensé en el strapless colorido
que usaste en la fiesta de mi hermano
puedo oler ese vestido
y el perfume en tus manos
en cada cerrar de ojos.
Tenías un globo de cumpleaños
y el pelo recogido
así se te veía mejor entre todo el gentío
la lisa cara de contenta.
Cómo me arrepiento
de no haber hecho el amor en el baño
a tan cortos movimientos de manos
traducir el encanto en la velocidad
de la forma de respirar.
Es que estabas tan hermosa
con los brazos finos
descubiertos enteros
y el violeta haciendo juego
con tus labios
que los invitados te querían dar a vos los regalos
y sacarte a bailar después de cantar
el feliz cumpleaños.
Estaban tan deseables tus clavículas
estabas tan desnuda en foto carnet
tan abierto tu cuello
y blancos tus hombros
que invitaba a caerse redondo
y fue lo mejor que hice en años
sentado
dormirme sobre vos.

sábado, octubre 30, 2010

Todo se soluciona con tu abrazo

Tengo un acordeón en el pecho
ratas hambrientas en mi sangre
serpientes en el estómago
miedo a apagar la luz
los ojos rebotines
un pedaleo en el pie derecho
hay guerras en medio oriente
tullidos en el subte
y nenes que revuelven basura
trata de blanca
holocaustos nucleares
efecto invernadero
minería a cielo abierto
hay gente que salta de edificios
aviones que se caen
sida
nueve mil novecientas siete formas de morirse
cada dia
cada dia
mil setecientas y tantas de acostarse y tratar de dormirse
cada noche
cada noche
las bombas
la paranoia
los dolores de muela
todo se soluciona con tu abrazo

En un mural

La noche no es oscura, sólo eterna
-Jornadas Olvido, Mentira y Castigo



Hay varios tiempos
está el que pasa entre un café
y que te traen la cuenta
está el de las últimas tres paradas
antes de bajarse del bondi
está el de la aventura
que es un tiempo absoluto
el de la repetición
que es desde el cuál se mide
está el tiempo del día
cuando pienso menos en la muerte
y está el de la noche
cuando los techos se me caen encima
cuando tengo miedo de cerrar los ojos
cuando me angustian las puertas cerradas
cuando necesito escuchar la voz de cualquiera
cuando me sale llorar
¡qué mala la noche!
¡pero qué bien que me sale!

Escrito en la línea E

Un día te invité
a andar en tranvía
pero lo más lindo fue hacer
ida vuelta ida vuelta ida
bajo el suelo
abrazados, acostados,
amortizando el boleto con cada beso.
Pero el mejor viaje duró más
con alguna parada de sobra;
si sacaste ida
te espero en la boletería.

Incontinencia

¡Estalló el dique de mis emociones!
Mirá todas las astillas
que lleva la corriente
no te las claves
si tomas de la fuente.
Vomité cuando bajé del tren
por excesos
o por flemático poeta.
No puedo dejar nada adentro
y quien sabe si como para sostenerme me queda.

Tema alejandrino

Tengo en el vientre el nudo de Gordion
atado con serpientes
y mis tripas.
Tomo agua para apagar
tanto fuego...
pero solo refresco a los reptiles
que se apretan más voluptuosos
con cada trago.
Entre los pliegues y giros
del nudo ardiente
sus cabecitas me sacan la lengua
como diciéndome:
"¡lo merecías!"

El poema anterior es una mierda

Porque, ¿quién puede pensar en métrica o rima
cuando se juega en cada verso la vida?
Más que la vida, la existencia
que a Aquella la miré de frente
alguna vez y le dije:
"Vení, llevate todo,
no te debo ni me debés".
Pero tú, Bruto,
a ti confié el único cuchillo
capaz de atravesar algo más que mi carne.

Soneto

Versos que apagan fuegos como cerros
por que otra cosa tener la poesía
si no es para desarmar la agonía
que desencadenan los propios yerros.

Pensar en un país sin tu sonrisa
en un verano entero sin tu peso
descansando ileso sobre mi pecho
aguardando una marea de cosquillas.

Mis dedos lloran el roce de tu piel
mi yaga bebe cuatro tragos de tu hiel
mis labios sienten la ausencia de su vergel.

La espera sólo sabe eternidades,
la angustia, nada más multiplicarse,
y este mal poeta, suplicarte.

Poema para que estrenes tu Grimal

Helena se fue con un cobarde
Ariadna con un traidor
Medea dejó todo por otro infame
y hasta Pasífae prefirió una bestia
¿alguna eligió peor que vos?
Fuiste mi Eurídice
bastaba verte de frente para
que te esfumes y regreses
a tu cuarto secreto;
porque eras Melusina y espié
[como perro
a una arquera mientras se bañaba
o todavía lúbrico te visité
mientras tejías para otro a la madrugada.
Quedaste como una Psyché
que al encender la lámpara vio un desfigurado.
Dánae con paraguas, Dafne podada
Atenea de Marte abandonado
Eneas impío, y yo Dido
sin Cartago
ni suicidio.

miércoles, abril 14, 2010

Sufí

Estoy muerto en mi recuerdo
y pervivo en la Verdad
veo tu tumba abierta
y me quiero acostar.

Es que tenés con vos
el trozo de mi carne
que me salva en esta vida
del infierno imaginable.

Cuando el tejido se abra
veremos a Dios que se escondió
atrás de la rosa soberbia
del mundo que creó.

Un tigre, una brújula
un telescopio, un sabio ciego
una moneda, un mármol roto
y también el universo.
Todo se confunde atrás del velo.
Todo se confunde atrás del velo.

Ya veo la hendidura
y no se asoma ningún ojo
escucho los nombres
contar lo demas
no es dado a los hombres.


Ya no hay cielo
ya no hay tierra
ya somos juntos la calma.
Ya no hay hombre
ya no hay dioses
ya no están estas palabras.

















una canción que escribí por encargo en el 2008 y que nunca se compuso

viernes, marzo 19, 2010

Mal de ojo

Esa vez vos me dijiste: "los años pasan, pero la mirada no envejece" y yo te contesté: "porque para mirar hay que tener pelotas" y te pusiste contenta porque no sabías que conocía la frase. Vos la habías visto en el frente del club, yo la había escrito por todas las paredes de Lomas; pero así y todo no la consideraba de mi autoría porque era una de esas cosas que me llegaban de la nada, como si yo fuera una antena parabólica sin ningún conocimiento sobre ondas, vibraciones o física alguna. Porque sé muy bien que a veces no produzco sino que solo reproduzco lo que transmite otro que no está en ningún lado.
Nos había presentado mi amigo unas semanas después de la primera vez que te vi. Me habiís cautivado por ese vestido negro, que era del teatro pero que parecía que habías llevado puesto toda la vida, y por la forma sensual en que le tapabas la boca al hombre de gris que trataba de besarte.
Él me habia dicho que ya había pensado en nosotros dos porque vos leías a Nietzsche y le hacías chistes parecidos a los que le hacía yo, él pensaba las cosas así y por lo general tenía bastante razón.
La primera vez que salimos te diste cuenta pero preferiste no hacerle caso a tu intuición y le restaste importancia. Sabías que mi vista te desvestía y te desangraba en el mismo pestaneo, sabías que yo tampoco lo quería así, pero uno no puede entrenar a sus ojos por más verdes y adolescentes que sean.
La vuelta en que completé mi frase fue un poco a propósito el golpe, lo confieso. A veces parezco entrenado para la espontaneidad. Mi amigo en cambio decía que yo proyectaba a la otra en vos y que por eso preparaba esos momentos; yo le dije que eso se llamaba desplazar y que en todo caso a mí me parecía una reinterpretación muy mala de lo que nunca pasó. "Como en mi obra" me dijo, y yo asentí para conformarlo.
Despuús del incidente de la frase los vasos se pusieron a burbujear y ya no te pude ver. Ni hablar de mirarte. Te caías subiendo a las tablas y no había luz ni maquillaje que te disfrazara el cansancio de la cara. Yo sentía que nunca nos habíamos conocido, como si la maldición bajo mis párpados también hubiera arruinado el recuerdo.
La amiga de mi abuela cuando yo era chico me había dicho que mi forma de mirar era rara, fuerte; que tuviera cuidado de dónde clavaba la vista, que tratara de no mirar mucho a las embarazadas y a las nenas que eran las más vulnerables. Yo no entendía y digamos que no entendí bien hasta que me pasó lo tuyo. Las cosas de brujos siempre me habían parecido boludeces de mi familia pero casualmente la noche de teatro que hacías esa coreografía deliciosamente repetitiva le comenté a mis amigos que quería tirarme las cartas; tarot por cinco pesos en la santería de al lado de la estación. Al final no fui porque como casi siempre se me esfuman esos rayes que tengo, pero a la primera salida que hicimos de alguna forma me avivé, igual que vos.
Ojalá desde el principio me hubieras tapado la vista como al hombre de gris le tapabas la boca.

13-03-05 con barniz de hoy

domingo, febrero 28, 2010

Poema de los ríos y la liebre

Observando los rápidos noté
que en las encrucijadas se forman pequeñas olas
que tratan de volver sobre la corriente
equivocadas sobre su naturaleza y la del relieve.

Y vi una mara al costado de la ruta,
en sus ojos estaba convencida de la muerte.
Se arrojó debajo nuestro
pero en la cubierta no encontré de esa muerte romántica
un solo rastro.

Conocía ya los ríos
pero ignoraba lo que nos unía
sabía de esos ojos suicidas
pero ignoraba mi envidia.

Conocía el frío del agua acuchillándome
y la aspereza entre las rocas y mis plantas
pero había olvidado el placer de arrojarme
al vacío
aunque termine aterrizando en el agua.